Sous les caresses des mains
La terre humide
Se plie
S’aplatit
Se révolte
Se tourne
Se cabre
Dans sa vitalité dressée
Maîtresse d’émoi
Entre ses doigts.
Et puis paraissent
Les craquelures
Sous l’empire du feu
Sagesse de la flamme
Qui lèche l’émail
Pierre à pierre
Mot à mot
Monter à l’échelle du temps
Pour nourrir l’espace d’un instant. (Gérard Prothais)
